La femme et la rose quelle belle chose

cliquez sur la rose, elle chantera pour vous

et vous montrera de belles choses

Dans notre village nous vivions pour ainsi dire presque les uns chez les autres. Les uns savaient constamment ce que faisaient les autres. Les autres se sachant épiés s’informaient quotidiennement sur les uns en interrogeant ceux qui passaient leur temps à la fenêtre, à la boulangerie, au jardin public, chez le coiffeur et surtout au café de la poste là où les langues se délient plus facilement après quelques verres de pastis.

Tout bascula quant une jeune femme très élégante vain s’installer dans la maison de Jules le défunt, la plus belle du coin.

-          Qui est elle ?

Les uns ne s’occupaient plus des autres et les autres faisaient de même. Ils se sondaient tous les uns et les autres. Les rumeurs vont bon train.

-          Elle est seule ?

-          Veuve ?

-          Célibataire ?

-          Mais de quoi vit elle ?

Cela faisait deux mois qu’elle c’était installée et rien, on ne sait toujours rien d’elle. Ils constataient tous le va et vient de personnes qui passaient des heures chez elle.

Le patron du café était bien placé pour voir ce qu’il se passait chez la mystérieuse.

-          Que vois tu Jean derrière ton comptoir

-          Ben, des choses

-          Mais quelles choses

-          Allez dis nous

Et pia pia et pia pia

-          Puis comment peut il voir derrière les rideaux, ils sont rouge et noir

Il était pris au piège.

-          Mai rien, je ne vois rien je les vois juste bouger, voilà, puis laisser moi travailler tranquille

-          Ha, oui mais encore ?

-          Arrêtez de me saouler avec vos questions.

Il ne voulait pas vendre la mèche. Les soit disant va et vient de cette ravissante créature (nom de baptême des uns et des autres) venaient tous se restaurer dans sont établissement et son chiffre d’affaires avait triplé, pour lui sans était fini des commérages. C’était plutôt la caisse enregistreuse qui l’obsédait.

Quand mes paroles coincent, mes écrits respirent

 Dans certaines situations, il m’est plus facile de coucher les mots sur papier que de les sortir de ma bouche. Ils sont là, à l’intérieur de mon ventre bloqués par mes intestins qui leurs interdisent le passage. Ils sont ficelés, mais courageux tout de même. A force de lutter, ils se frayent un chemin et remontent avec difficulté pour se retrouver coincé dans l’estomac. Et oui, l’estomac, partie de notre corps où stagnent tant de soucis et de mots qui se nouent autour provoquants des maux. Mais les miens se battent encore, ils ont du cran. Ils me font mal, je ressens des brûlures, ils renoncent, ils ont le trac. Je les encourage, vous n’êtes plus très loin allez y. Ils sont fatigués, ils n’ont plus d’énergie et se posent pleins de questions.

-        Une fois dehors vont ils comprendre, les autres ? vont ils m’écouter ?

 Alors je saisis une feuille, attrape un crayon, et à ce moment là, tout mon intérieur se détend. Mes boyaux expulsent, sans difficulté, tous mes maux, et noircissent avec aisance ma page blanche.

 Et ma bouche, à quoi sert elle ? A rien ? A manger ? A dire des bêtises, puisque m’exprimer je ne peux le faire que sur papier. Mais rassurez vous j’écris aussi pour le plaisir de jouer avec les mots, et raconter tout simplement, quand lors de mes balades en Provence je m’émerveille. L’autre jour, j’ai croisé sur mon chemin, un olivier. Il était vieux, tout noueux, tout tordu et très orgueilleux de sa prestance. Le mistral soufflait dans ses branches et faisait frissonner ses feuilles finement allongées en les teintant d’un reflet vert argenté

Et maintenant, pourquoi ne pas poser mon stylo

et prendre un pinceau ?

Estelle

Rappelle-toi, quand l’Aurore craintive
Ouvre au Soleil son palais enchanté ;
Rappelle-toi, lorsque la nuit pensive
Passe en rêvant sous son voile argenté ;
A l’appel du plaisir lorsque ton sein palpite,
Aux doux songes du soir lorsque l’ombre t’invite,
Ecoute au fond des bois
Murmurer une voix :
Rappelle-toi.

Rappelle-toi, lorsque les destinées
M’auront de toi pour jamais séparé,
Quand le chagrin, l’exil et les années
Auront flétri ce coeur désespéré ;
Songe à mon triste amour, songe à l’adieu suprême !
L’absence ni le temps ne sont rien quand on aime.
Tant que mon coeur battra,
Toujours il te dira
Rappelle-toi.

Rappelle-toi, quand sous la froide terre
Mon coeur brisé pour toujours dormira ;
Rappelle-toi, quand la fleur solitaire
Sur mon tombeau doucement s’ouvrira.
Je ne te verrai plus ; mais mon âme immortelle
Reviendra près de toi comme une soeur fidèle.
Ecoute, dans la nuit,
Une voix qui gémit :
Rappelle-toi.

Alfred de Musset (1810-1857) - Poésies nouvelle

Je passe souvent devant une grande demeure entourée d’un parc magnifique où se court après des corps, des ombres. On entend chanter, crier, gémir, on les voit s’animer.

Sur un banc situé sous un chêne centenaire à l’abri du soleil, une femme les cheveux en bataille tient serré dans ses bras un bébé en vinyl, un passé peut être bien lourd à bercer.

J ‘en ai surpris un qui grimpait dans un arbre, il montait si haut, que je me suis imaginée que son désir était de capturer, entre ses mains, la lumière du soleil.

L’envie me vient d’escalader le portail pour les rejoindre. Malgré leur folie, ils ont l’air heureux.

Mais, mon grand étonnement fut quand, plusieurs de ces bien heureux s’approchèrent de la grille et me lancèrent des cacahouètes.